viernes, 13 de noviembre de 2026

A esto no jugamos

Hay silencios que pesan más que las palabras, y hay pausas que nacen de la necesidad de escuchar el pulso de la propia conciencia. Llevamos tiempo sin aparecer por este rincón del blog, no por falta de voz, sino porque la realidad exige contemplar y  trabajarse por dentro, en lugar de juzgar y hacer ruido hacia afuera. Pero el momento decisivo que vivimos, con una cita clave este 29N, nos coloca ante un cruce de caminos que exige una decisión madurada a fuego lento, conversada en innumerables sobremesas familiares y tejida desde la coherencia más honda de nuestro hogar. Hoy volvemos a abrir esta ventana porque hemos decidido que este 29N, de nuevo, no votaremos. En este post compartiremos las razones más íntimas y vitales que nos han traído hasta aquí; en el siguiente, desnudaremos las razones políticas y sistémicas de un modelo agotado que pide a gritos ser reemplazado. No escribimos esto desde la rabieta ni desde el pasotismo de quien se lava las manos. Queremos compartirlo con vosotr@s, nuestr@s lectores/as y acompañantes de vida desde hace tanto tiempo, no para adoctrinar ni convencer a nadie, sino para abrir de par en par el corazón sobre cómo hemos llegado hasta esta orilla.

Sabemos perfectamente lo que viene ahora. No somos ingenuos. Nos conocemos el manual de memoria porque lo vemos repetirse en cada campaña electoral. Sabemos perfectamente que al compartir públicamente esta opción consciente, que fácilmente podríamos ocultar, nos lloverán de inmediato toda la batería de etiquetas y descalificativos que la maquinaria tiene perfectamente engrasada. Nos dirán que somos "irresponsables", "cómplices del enemigo", "malos ciudadanos", "extremistas", “antisistema”, "antidemócratas", o que directamente estamos "regalando nuestro futuro y el de nuestros hijos al fascismo o a la extrema izquierda" (dependiendo de quién haga el reproche). Nos dirán que no votar es una chiquillada caprichosa y que "quien no vota no tiene derecho luego a quejarse". Nos calificarán de "apáticos", "analfabetos políticos", "desencantados pasivos", "instalados en la comodidad", "individuos insolidarios que le dan la espalda al sistema" o partidarios de un "abstencionismo peligroso que amenaza las instituciones". Asumimos con deportividad esos posibles descalificativos, a pesar de que somos extremadamente críticos con lo vivido estas pasadas legislaturas. Pero es el precio de la consciencia que ponemos en la decisión, y sobre todo, de hacerlo públicamente.

No somos una excepción con nuestra abstención consciente. Resulta verdaderamente revelador observar cómo la arquitectura política y mediática se afana en silenciar, minimizar o distorsionar el grito ensordecedor de un porcentaje gigantesco de la población. Porque si miramos las estadísticas sin las gafas del sesgo oficial, la realidad es demoledora: la abstención es, convocatoria tras convocatoria, la verdadera primera fuerza política de este país. Así, la abstención en elecciones generales se ha situado sistemáticamente entre el 25% y más del 32% del censo, rozando o superando los 10 u 11 millones de personas (como ocurrió en 1979, 2000 o 2016), y disparándose por encima del 35% e incluso rozando el 45-50% en comicios europeos o autonómicos. Y eso que el 29N contará con una participación muy alta, dado lo mucho que se ha azuzado el miedo por ambos lados. Pero ningún partido político, ni en sus noches de mayor gloria o mayoría absoluta, ha conseguido jamás aglutinar semejante volumen de voluntades. Más de diez millones de seres humanos deciden dar la espalda a las urnas en España. ¿Y qué hace el sistema ante esta realidad incontestable? En lugar de hacer una lectura honesta y preguntarse por qué más de un tercio del país rechaza su oferta, la maquinaria oficial prefiere meternos a todos esos millones de personas en el saco de la "apatía" o la "pereza del domingo". Se amortiza el dato esa misma noche electoral, se reparten los escaños como si el 100% del censo hubiera validado el "circo", y “a otra cosa mariposa”. Nadie nos pone un micrófono a esos millones de personas para preguntarnos por qué. Es como el gran elefante en la habitación al que todos parecen querer ignorar u ocultar. Por eso hoy vamos a dar nuestras razones.

Se silencia deliberadamente que ese "No Voto" no es solo abstención pasiva, sino que es, en un porcentaje enorme, un voto de enmienda a la totalidad contra el sistema. Una señal inequívoca de que las reglas del juego están agotadas. Si más de un tercio de los clientes de un restaurante se levantaran de la mesa sin pedir la comida, cualquier dueño sensato revisaría la cocina y el menú. Pero en la política institucional, prefieren culpar al cliente de "no tener hambre". Con ese rechazo masivo y continuado deberíamos replantearnos, desde la raíz, las bases mismas de la representación y del propio sistema. Ojalá llegue un día en que el sistema se haga las preguntas que con estos dos posts nos gustaría suscitar.

Antes de hablar de abstención, necesitamos ponernos frente al espejo y reconocer una sensación dolorosa que estamos convencidos de que casi todos los que leéis este blog habéis experimentado alguna vez. Imaginad por un momento que un día decidís ahorrar con esfuerzo una parte del fruto de vuestro trabajo y ponéis vuestro dinero en un fondo de inversión que os prometió financiar proyectos éticos, ecología, desarrollo local y energía limpia. Confiáis, firmáis y os vais a casa con la tranquilidad de estar aportando vuestro granito de arena por un mundo mejor. Pero meses o años después, descubrís al leer la letra pequeña de los informes que ese fondo ha terminado financiando indirectamente la industria del armamento, la deforestación o una especulación que ha acabado provocando hambruna. La sensación que se os queda en el cuerpo no es sólo de engaño: es un profundo desgarro de traición y corresponsabilidad. Sentiréis que la energía que brotó de vuestras manos y de vuestro esfuerzo ha terminado alimentando exactamente aquello que os destruye el alma. Pues bien, exactamente eso es lo que nos ha pasado a nosotros con la política institucional. Porque el voto, igual que el dinero, no es un pedazo de papel inerte que cae en una ranura de plástico cada cuatro años. El voto es una forma de energía consciente. Es depositar tu confianza, tu soberanía personal, tu libre albedrío y tu poder creador en manos de una estructura con la esperanza de que construya un mundo diferente, más humano, empático y habitable para nuestros hijos y nietos.

Si buceáis en las entradas más antiguas de este blog, veréis cómo en su día depositamos nuestra ilusión en propuestas supuestamente regeneradoras. Pero hemos visto cómo esa energía entregada con buena fe se transformaba, desde la moqueta del poder y desde bellas narrativas dirigidas a atraer al indeciso, en decisiones totalmente contrapuestas a los principios fundamentales que defendemos en esta familia:

-Votamos anhelando estadistas con altura de miras hacia un mundo mejor, y nos topamos con un espectáculo desolador: el patio de colegio de nuestra política diaria. Buscamos figuras capaces de coser la convivencia en favor del bien común, pero en la España real, esa que llega justa a fin de mes y asiste atónita al telediario, de uno y otro lado sólo se practica el deporte nacional del bochorno: blindar las trincheras, defender "lo mío" y repartirse "lo nuestro" por un puñado de votos. 

-Votamos buscando paz y diplomacia, y terminamos viendo cómo nuestros representantes se enfrentan e insultan cada semana en un derroche de testosterona, apoyan sin ambages el envío de armas, la escalada bélica en conflictos internacionales y la financiación del complejo militar-industrial, mientras cierran filas con discursos y mandatos imperativos.

-Votamos buscando soberanía y salud para nuestras familias, y nos encontramos con posturas ante la OMS que respaldan ciegamente tratados globales no debatidos, alineados con los intereses de las grandes corporaciones farmacéuticas y recortando la soberanía de los ciudadanos.

-Votamos buscando coherencia ecológica y justicia social, y contemplamos cómo se aplican políticas energéticas y fiscales que asfixian a las familias y a las pequeñas economías mientras se protegen los intereses de las grandes élites, disfrazando la subida de impuestos de "conciencia verde" sin subvenciones reales ni impacto ecológico genuino.

-Votamos buscando una sociedad más humana y conectada, y nos encontramos con una ingeniería social que promueve la confrontación continua, desmantelando los vínculos familiares y comunitarios para dejarnos convertidos en átomos solitarios y vulnerables frente al mercado.

Cuando constatas una y otra vez que, pongas donde pongas tu papeleta, el resultado final es la alimentación de una maquinaria que perpetúa la división, el miedo, el armamentismo y la pérdida de libertades, el voto se acaba convirtiendo en una complicidad dolorosa, en una connivencia. No podemos seguir entregando nuestra energía a un sistema que la utiliza para construir justamente el mundo que no querríamos para nuestros hijos. La frustración de sentir que nuestra energía ha seguido alimentando esta maquinaria ha sido demoledora. Tendremos que convivir con este sistema por ahora. Pero convivencia no significa connivencia con él. No queremos cambiar el sentido hacia el que circula esta máquina. Queremos cambiar de máquina. Queremos bajarnos de este tren.

Durante años caímos en la ilusión de que bastaba con que entraran "nuevas fichas" en el tablero. De que si "éstos" lo hacían mal, bastaba con cambiarlos por "otros". Pensábamos, con una inocencia entrañable, que la ruptura del bipartidismo traería un aire distinto. Pero tras observar cómo ha reaccionado la clase política institucional ahogando irremediablemente cualquier impulso del “todos a una” y generando cada vez mayor polarización, se nos cayeron las vendas de los ojos. Comprendimos que no se trataba de cambiar el color de las fichas, sino de que la naturaleza misma del juego estaba viciada desde su origen. Nosotros en casa intentábamos jugar al ajedrez, un juego noble, meditado, buscando la belleza, la estrategia a largo plazo y el bien común para nuestra familia y las de otros muchos, mientras en la plaza pública se empeñaban en jugar a un parchís ruidoso donde la única regla real es comerse al rival y mandar de vuelta a la casilla de salida a quien piense diferente. Por eso estamos convencidos de que si las fichas rojas lo han hecho rematadamente mal, no basta con cambiarse a las fichas azules o a las verdes, que contarán con las mismas reglas de juego para desarrollar su propia agenda e intereses. Para nosotros eso sólo acalla momentáneamente la conciencia. Hay que esforzarse por cambiar de juego, aunque nos insistan en seguir jugando a lo mismo, en un "ping-pong" absurdo.

Por eso llega un momento en el que uno se niega rotundamente a "repetir curso". Nos negamos a seguir participando en esa perversa encrucijada que nos plantean en cada campaña electoral: ¿A qué le tienes más miedo: a los fachas y a la ultraderecha, o a los zurdos, izquierdosos y cómplices de terroristas? ¿De verdad piensan que todos somos así de borregos? Nos dicen en las tertulias, en los periódicos y en las reuniones de amigos que no votar favorece a la opción más extrema, que no ir a las urnas es desentenderse del destino colectivo y que "éstas son, sin duda, las elecciones más decisivas de nuestra historia". Llevamos escuchando eso desde que tenemos uso de razón. Pero, ¿de verdad el miedo o la indignación a que gane el contrincante es un motivo digno y noble para mover la conciencia de un ser humano? ¿Es la coacción emocional el único cimiento sobre el que sostener nuestra participación cívica? ¿De verdad seguimos siendo tan fácilmente manipulables tras lo vivido estos últimos años? 

Intentan atraparnos en la "jaula de la ideología" como dice Juan Manuel de Prada. Y la única forma honorable de no alimentar esa prisión es salir de ella. Nuestro silencio este 29N no nace de la apatía ni de la indolencia de quien se lava las manos. Pretende ser un silencio atronador. Abogamos por un abstencionismo consciente y activo, un ejercicio de dignidad política que empieza por preguntarse de verdad para qué y por qué votar. Y haciéndonos esas preguntas nos reconfortó leer las palabras de Iria Salgado cuando señala la paradoja cotidiana en la que vivimos sumidos: "Es fácil criticar la falta de formas y de humanidad en la política, pero la realidad, y aunque nos cueste reconocerlo, es que en muchas ocasiones y en muchos otros ámbitos actuamos de manera similar a como lo hacen los representantes políticos en los debates parlamentarios. Urge que aprendamos a escuchar sin juzgar, a dialogar sin imponer, a reconocer nuestros errores y a trabajar en soluciones en lugar de buscar culpables". Es una verdad que escuece pero sana. Es muy cómodo escandalizarse desde el sofá del salón viendo el espectáculo bronco del Parlamento, mientras en nuestras propias relaciones diarias caemos a menudo en la misma dinámica de confrontación. ¿Queremos alimentar una sociedad basada en el choque constante o preferimos construir una fundamentada en la empatía real, la cooperación y el respeto? Y lo más importante: ¿se puede construir una sociedad empática mediante un sistema que vive de dividirnos en dos bandos irreconciliables?

El pensador Charles Eisenstein aborda esta cuestión con una honda inspiración. Explica que la verdadera transformación no consiste en salir a ganar al enemigo, sino en cambiar la narrativa o las reglas del juego. Para ser plenamente coherentes, necesitamos adoptar una visión global y decir un NO rotundo al esquema reduccionista de "nosotros contra ellos". Por eso nos propone otros principios para transformar este “juego” democrático desde la raíz: replantear las cuestiones divisivas en términos de compasión; reconocer generosamente las opiniones de todos; encontrar el centro trascendente; centrarse en los sistemas, no en atacar a los individuos; apostar por el perdón y la redención, no por la venganza ni el castigo; mantenernos consistentes en la cultura de la paz... Cuando aplicas estos filtros a la política diaria, te das cuenta de que la estructura actual está diseñada justamente para lo contrario: para avivar las pasiones frente al fallo del contrario, señalar al culpable y beneficiarse de la indignación.

Llegados a este punto quizás toque preguntarse si la política, tal y como la hemos conocido hasta hoy, no habrá muerto ya, sin que nos hayamos dado cuenta. O si, más bien, estamos asistiendo al agotamiento definitivo de un paradigma que ya no da más de sí. A este respecto, Gonzalo Rodríguez Fraile aborda los niveles de consciencia en el comportamiento humano inspirándose en los modelos de Schmedling, y afirma que cuando una sociedad o un individuo alcanzan un cuarto nivel de consciencia, la necesidad de votar dentro de un sistema manipulador como el que tenemos se vuelve innecesaria, porque las personas empiezan a actuar de manera natural conforme al "punto de ley", una ley moral interna donde el respeto, el amor y la responsabilidad no necesitan ser dictados ni negociados en un Parlamento. Quizá como Humanidad estemos lejos aún de eso, y por eso cada vez a más gente le cueste tanto regirse por estos patrones políticos y electorales actuales.

Profundizando en la sabiduría de Pablo d'Ors sobre cómo traducir todo esto a nuestra realidad cotidiana en la cocina, en la calle o en la educación de nuestros hijos, nos damos cuenta de que llevamos siglos haciéndonos las preguntas equivocadas. Nos debatimos torpemente entre si debemos luchar CONTRA el sistema o CONTRA esta opción o aquella, cuando el verdadero salto de consciencia consiste en trascender la trampa de LA LUCHA misma y aprender a actuar desde la CONTEMPLACIÓN, entendiendo que muchas veces lo que tomamos por obstáculos son en realidad los caminos mismos de nuestro crecimiento. Nos desgastamos juzgando la realidad con una carga desmedida de emocionalidad y sentimentalismo reactivo que nos convierten en peones de movilizaciones partidistas, en lugar de valorar los acontecimientos serenamente según sus frutos reales. Nos paralizamos en el esquema maniqueo del bien contra el mal, de buenos contra malos, o nos lamentamos por vivir en un mundo injusto, cuando la madurez espiritual nos enseña que todo en la existencia tiene un propósito para el crecimiento de nuestras almas, y que el mal o la injusticia no son entidades autónomas, sino la mera ausencia de bien o de justicia, del mismo modo que la oscuridad es sólo ausencia de luz. ¿Estamos llamados a "resolver" los problemas mediante la agitación mental y la acción política ciega, o más bien a disolverlos haciéndonos uno con ellos? Quizás toque aprender a controlar la soberbia ideológica, impulsar la aceptación radical de las cosas como son, y evitar el juicio apresurado. Ante la duda de si debemos combatir las injusticias estructurales o corregir las accidentales, la respuesta es rotunda: lo colectivo siempre empieza ineludiblemente por uno mismo. Vivimos atrapados en una oscilación enfermiza entre ser sensibles, insensibles o estar completamente desensibilizados ante el dolor ajeno; si nos duele la pobreza o la injusticia, esa sensibilidad es buena, pero el problema es qué hacemos luego con ese dolor. Ahí surge la más radical de las autorresponsabilidades: preguntarnos honestamente qué parte de responsabilidad o qué carencia hemos albergado en nuestro interior para que esto suceda en el mundo. Pretender que un político me cambie el mundo sin cambiar mi barrio, mi familia o a mí mismo es como intentar peinar la imagen que te devuelve el espejo en lugar de peinarte tú. Ese es el nuevo paradigma de la realidad: cambiar lo de dentro para que cambie lo de fuera. Empezar siempre por lo de dentro. Así, aunque materialmente vivamos mucho mejor que hace diez siglos, la humanidad sigue sufriendo porque no es que nuestros martillos institucionales no sean fuertes, sino que no estamos apuntando a los clavos adecuados: el clavo no es la papeleta de las próximas elecciones; el clavo es nuestro nivel de consciencia, la energía que ponemos en nuestros actos diarios y nuestra coherencia cotidiana. Por eso necesitamos transitar hacia una forma de estar en el mundo huyendo de las facciones sectarias que nos engullen hoy. No se trata de buscar aplausos ni réditos electorales, sino de mejorar la humanidad paso a paso mediante pequeñas acciones simbólicas y llenas de alma, como la sal en la marcha de Gandhi. Al final, la pregunta ya no es a quién votamos en una urna cada cuatro años para sentirnos tranquilos, sino si estamos dispuestos a ser el cambio que queremos ver en el mundo, poniendo el foco en nuestro crecimiento interior y habitando con paz en la perplejidad, en hacernos las preguntas correctas y en la búsqueda constante. 

Por todo esto, este 29N no nos encontraréis en las colas del colegio electoral. No entregaremos nuestra energía a un fondo de inversión político que termina financiando aquello que nos aleja de ese mundo diferente al que aspiramos. No daremos nuestra conformidad a estas reglas de juego. Decidimos no votar porque hemos elegido jugar a un juego mucho más exigente, maduro y hermoso: el de ser plenamente responsables de nuestras vidas tratando de cultivar esa paz interior sin la cual cualquier reforma exterior es sólo humo.

Habitar en la búsqueda permanente y sincera es mucho más honesto que creer que está todo hecho metiendo un sobre en una urna cada cuatro años para elegir entre dos opciones que traicionan nuestros principios. Como decía la vieja sabiduría, si el fruto de una acción no es la armonía y la compasión, la intención de la que nació no era suficiente. Nos quedamos con la paz de mirarnos al espejo, de peinar primero el alma y de recordar que la transformación del mundo siempre, sin excepción, empieza por uno mismo.


PD: Hasta aquí los motivos personales de por qué no votamos este 29N, como ya hicimos en otras convocatorias electorales anteriores. Pero, si un día la abstención fuera tan aplastante que obligara a replantearse esas reglas del juego, ¿habría alternativas a este sistema? ¿Qué es lo que realmente falla en su maquinaria? ¿Qué se podría mejorar? Sobre todo eso hay también mucho que comentar y lo haremos en el próximo post.





miércoles, 24 de diciembre de 2025

Vida sencilla

A veces nos detenemos a pensar: ¿por qué seguís ahí? ¿Qué os impulsa a leernos, a buscarnos en redes o a asomaros a nuestro Telegram con tanto cariño? Es una fidelidad que nos regaláis generosamente, sobre todo ahora que nuestros posts se espacian cada vez más en el tiempo.

Si miramos atrás, allá por 2012, todo era más fácil de entender. Éramos bastante "machacones". Publicábamos casi 50 veces al año, obsesionados con buscar cómplices para arreglar el mundo. No íbamos a cejar en el empeño: queríamos ser virales, que nuestros hashtags entraran en cada casa y que nuestras campañas dieran la batalla. De ahí los cientos de miles de retuits, el casi medio millón de visitas en el blog, campañas de crowdfunding, recogida de firmas y hasta aquella proposición no de ley en el Parlamento andaluz... Hubo entrevistas en televisión, gente que nos reconoció por ello en la calle y una agenda llena de presentaciones en institutos, asociaciones y universidades tras publicar nuestro libro. Si nuestra esfera "militante" era un hervidero, nuestra vida privada no se quedaba atrás: queríamos que nuestros hijos se "comieran el mundo" a base de viajes y experiencias constantes. Fueron diez o doce años de un hacer incesante. Estábamos en cada lucha, en cada injusticia y en cada "sarao". Incluso nos tocó remar a contracorriente de amigos y familiares durante aquella pandemia distópica.

No nos arrepentimos. Si volviéramos atrás, probablemente repetiríamos cada paso. Pero hoy hemos entendido que la Vida nos llama a algo distinto.

Hoy entendemos que la llamada es a lo pequeño, lo sencillo y lo callado. Ahora, cuando publicamos algo, o cuando hacemos voluntariado hoy, apenas le damos la difusión indispensable. Hemos aprendido que quien tenga que llegar, llegará. Hoy practicamos más silencio y más aceptación, con la convicción de que probablemente eso es hoy lo que más necesita el mundo de nosotros. Ya no queremos derrochar energía en el escaparate público ni engordar el ego en redes. Para nosotros, hoy "contemplar" es más importante que "hacer"; y "aceptar" es más urgente que intentar cambiar el mundo a la fuerza. Preferimos la conexión con la tierra y lo diminuto antes que el altavoz o la pancarta. Por eso, ahora es mucho más fácil encontrarnos allá arriba, en la montaña, podando nuestros árboles, que en los mil sitios por donde merodeamos la década pasada.

Y no, no es cansancio ni frustración. Hay más canas, pero la energía sigue ahí. Lo que ha cambiado es la comprensión: la verdadera transformación no nace de luchas ideológicas ni de mensajes que movilizan a las masas. Eso brilla un rato, pero se apaga. La transformación, si no parte del corazón de cada uno, de poco vale. Hemos decidido guardar las fuerzas para el trabajo interior, que no es poco. Dentro de todos hay muchas telarañas que limpiar y muchas zonas oscuras que iluminar. No tiene sentido buscar excusas fuera cuando hay tanto por "arremangarse" dentro. Al mundo le iría mejor si nuestros corazones marchasen también un poco mejor.

En estos días de Navidad, celebramos la fiesta del renacer a la luz. Es una invitación tremenda a ser quienes verdaderamente somos, sin disfraces, sin capas de cebolla y sin necesidad de "likes". Si nos seguís leyendo, quizá sea porque también sentís que hay demasiado ruido y demasiado ego en esta Humanidad que hemos construido. Precisamente, quien encarnó esta llamada hace dos mil años no se subió a un púlpito, ni usó un megáfono, ni quiso ser influencer. Nació en el último rincón del mundo, vivió como un "don nadie" y murió en lo que muchos considerarían un fracaso absoluto. Pero ese es el mensaje revolucionario que trajo: que la vida no va de lo "macro", de triunfar, de muchos aplausos o de movilizar masas, sino de lo "micro", redimiendo el mal y el sufrimiento desde uno mismo. Y por ello el mundo es un regalo para aceptar y disfrutar, no un objeto para moldear a nuestra voluntad. Así, el cambio real brota de la luz interior, y se nos llama más a una vida de "pesebre" que a las parafernalias que montamos hoy día.

Si seguís con nosotros tras el giro que hemos dado en estos años, es que vuestra brújula también apunta hacia esos derroteros. Por eso, os deseamos de corazón una Navidad que sea un renacer a lo esencial, una llamada a la vida sencilla y a lo que, de verdad, vinisteis a hacer a este mundo. Feliz Navidad.


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viernes, 7 de noviembre de 2025

Volteretas de primera

Lo cerré, levanté la mirada, y un escalofrío me recorrió el cuerpo. Imposible acabar mejor un libro. No se podía decir más con menos palabras. Menudo epílogo. Menuda joya de la cotidianeidad. Menudo tesoro de sabiduría en una simple anécdota infantil. Han pasado ya varias semanas de aquello y aún me viene a la cabeza a cada instante:

"Recuerdo la primera voltereta que di sobre una colchoneta, estando en una clase de gimnasia en el colegio. Estaba dichoso con aquello que había hecho mi cuerpo y que, durante eternos segundos, me hizo sentir de maravilla. En aquel instante (tendría unos cuatro o cinco años, no más) yo era un iluminado sin saberlo. Luego me volví y vi el rostro de mi profesora, así como el de mis compañeros, y, orgulloso por mi hazaña, di una segunda voltereta. Pero en esta ocasión fue para que ellos me vieran y, evidentemente, no hubo comparación. Aquella segunda voltereta no me reportó ni la mitad de dicha que la primera. Empecé a necesitar de la aprobación ajena y, a partir de aquel instante, la sabiduría —y sobre todo la dicha que le iba aneja— se esfumó.

Cuando me siento a meditar en silencio y quietud me acuerdo a menudo del niño que yo era y que dio aquella voltereta antes de que me importara la opinión ajena, esa tiranía."


lovart.ai

¿Cuántas segundas o terceras volteretas habré dado en la vida, buscando aplausos en lugar de vértigo?

¿Y cuántas primeras habré reprimido, temiendo despeinar la mirada ajena?

Tal vez la verdadera libertad consista en volver a girar sin público, sin propósito y sin miedo.

En recordar que el mundo no empezó cuando nos miraron, sino cuando nos atrevimos a girar.

Quizá vivir sea seguir dando primeras volteretas… esas en las que el alma, sorprendida, recuerda que también sabe girar;

en las que el cuerpo, por un instante, se desprende de la tierra y toca el asombro;

en las que no buscamos aplausos, sólo ese breve destello en que el mundo se pone patas arriba y, misteriosamente, todo encaja.

Al fin y al cabo, no nacimos para mantener el pie en tierra, sino para recordar que el cielo empieza aquí abajo.


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sábado, 6 de septiembre de 2025

Vacaciones perfectas (versión desastre)

Irse de vacaciones tiene mucho de huida. Tratamos de escaparnos de la rutina, de las prisas, de las obligaciones, del cansancio… Y se ha convertido en algo casi universal. Si fuéramos vacas encerradas todo el día en un establo, enchufadas a un succionador para sacarnos leche como si no hubiera un mañana, las vacaciones serían esos 30 minutos en los que nos dejan salir al prado: respirar aire puro, mordisquear hierba fresca y disfrutar de un espacio abierto… para luego volver dócilmente al cubículo a seguir produciendo litro tras litro. Por eso, ese rato de pasto libre, ese "rato" llamado vacaciones, tiene que ser perfecto. Quizás para presumir ante las vacas que se quedaron en el establo cuando les contemos nuestra escapada. O quizás porque ese rato es el que da sentido al resto del encierro productivo: el resto del día, el resto del año, el resto de la vida.

Pero claro, a veces ese rato de esparcimiento se convierte en un rato de "sufrimiento con vistas". El prado soñado se transforma en un lodazal bajo tormenta, y la hierba fresca en un menú de zarzas y ortigas. Vamos, que lo que iba a ser un idilio pastoril termina pareciéndose más a un "casting" de “Supervivientes”. Algo así sentimos nosotros este pasado mes de Agosto: lo que podía ser un cuento de hadas acababa pareciendo un capítulo de “Míster Bean”. Y, sin embargo, paradojas de la vida, han sido unas vacaciones maravillosas.

Habíamos reservado un apartamento en Pontedeume (Galicia) a través de Homeexchange. Ilusionados, subíamos en la furgoneta con Eva y Samuel; días después se unirían Pablo y Estela. Tras recorrer media España, ya de noche, empezamos a escuchar un ruido inquietante en los bajos del vehículo. Tocaba parada prevista para dormir en Ponferrada. Al día siguiente, con ayuda de la policía local, dimos con un taller abarrotado de coches, pero el dueño, que además llevaba un albergue del Camino, nos hizo hueco. Palier, silentblock, latiguillos de freno, equilibrado… aprendimos mecánica avanzada en tiempo récord. Perdimos un día de apartamento y, a falta de piezas, pedimos coche de sustitución. El seguro nos prometió un vehículo espacioso para llevar todos nuestros bártulos de la furgo, pero nos endosaron un C3 donde parecíamos un equipo olímpico de Tetris humano. Tres días después, vuelta a Ponferrada, devolución del coche y a “acoquinar” una receta cara para quemar karma.

Prueba superada. No pasa nada. Ahora sí empezaban las vacaciones. O no... Tres días después, recibimos un vídeo de la familia con tres niños pequeños que se alojaba en nuestra casa de Málaga también con Homeexchange. Los peques, movidos por su curiosidad científica, descubrieron que nuestro trastero del sótano se había convertido en un parque acuático improvisado. Muebles hinchados de agua, olor a moho y el seguro de urgencias demostrando por qué se llama “urgencias”: porque hay que urgirles cien veces para que aparezcan. Aún hoy, un mes después, seguimos esperando. Si no fuera por Pedro, nuestro amigo MacGyver sin detector de fugas pero con una intuición hidráulica infalible, seguiríamos empantanados. Él, desde 1.200 km, resolvió en hora y media lo que el seguro pronosticaba para semanas.

Segunda incidencia resuelta. El cupo de desgracias estaba lleno… o eso pensábamos. Porque al final de una excursión por las Fragas del Eume, apareció un perro con cara de pocos amigos. Se me lanzó encima, me enganchó el bañador y me dejó un colmillo de recuerdo en el muslo. Yo, perplejo, solo acerté a decir: “¡Que tu perro me ha mordido!”, mientras su dueño ponía pies en polvorosa en modo Usain Bolt. ¿Dónde estaba la cámara oculta?

Tras los días de Pontedeume, los niños hicieron el Camino de Santiago por la ruta Primitiva, y nosotros pasamos unos días de ensueño con la furgoneta por la zona de Carnota.  Las nubes negras parecían haberse disipado de nuestras vacaciones por fin...hasta que llegaron los incendios de Orense, Zamora y León. En días, Samuel tenía que presentar su Trabajo de Fin de Máster y Eva volaba de Erasmus a Suecia. Pero todos los trenes quedaron suspendidos. Autobuses y Blablacar, imposibles. Tocó episodio de "padres al rescate" cambiando nuestros planes, con rodeos por media península. Finalmente conseguimos bajar por la N-VI, escoltados durante cientos de kilómetros por un humo tan negro y rojizo que parecía sacado de una película postnuclear. Salimos de Coruña a las 8 de la mañana y llegamos a casa a las 3 de la madrugada: 19 horas de viaje con aroma a apocalipsis.

Visto así, cualquiera diría que fueron vacaciones desastrosas. Y sin embargo, lo repito: fueron maravillosas.

Se suele pensar que la felicidad depende de lo que nos pasa. Pero si así fuera, viviríamos en el síndrome de “esperar para empezar a vivir”: dejar el disfrute para ese futuro hipotético donde todo encaje como en un catálogo de viajes. Y claro, ese futuro nunca llega.

Lo importante no es lo que hacemos, sino cómo lo hacemos. Eckhart Tolle dice que solemos tratar el momento presente de tres formas: como medio, como obstáculo o como enemigo. Así, cuando algo sale mal, nos convertimos en adversarios de nuestra propia vida. Estas vacaciones nos enseñaron otra cosa: podíamos hacernos amigos del presente, aunque viniera disfrazado de furgoneta averiada, trastero inundado, mordisco canino o cielos en llamas. Y al hacerlo, los obstáculos perdían veneno. Incluso surgía la magia.

Porque de la avería de la furgoneta nació la amabilidad de Alba, que nos regaló un día extra en el piso de Pontedeume para compensar, y nosotros le dejamos la casa “como los chorros del oro”, con un vínculo agradecido que quizá siga creciendo.

Porque del desastre acuático de casa brotó una conexión inesperada con Saray y su familia, que lejos de enfadarse, quitaban hierro al asunto y hasta lograban hacernos reír con ocurrencias como duchar a los niños en la piscina “con gel disfrazado de crema solar”. Nos dejaron la casa impecable y una amistad por estrenar en el Puerto de Santa María.

Porque incluso el mordisco del perro sirvió de espejo: en vez de revolverme en victimismo, aquellos largos kilómetros hasta el coche me obligaron a reconocer todo lo bueno que teníamos alrededor. Un mordisco aleccionador, por raro que suene.

Y sí, el regreso bajo el humo de los incendios también puso las cosas en contexto. Mientras ardían hectáreas de belleza y tantas familias sufrían pérdidas irreparables, nosotros solo tuvimos que reorganizar un viaje tras tanto bueno vivido y compartido con gente única como Mar, Javier, Nuria, Pete, Dolores, M.Ángel...La vida y la destrucción, conviviendo como siempre.

Así que sí: fueron vacaciones imperfectas… y por eso mismo, maravillosas.

Cada vez lo vemos más claro: habrá que replantearse las vacaciones como una huida, porque no hay que huir de una realidad que no nos gusta, sino ver cómo podemos vivir esa realidad de otra forma. A fin de cuentas, vivir no es esperar que la vida se parezca a un folleto turístico, sino aprender a bailar con la realidad tal como viene, aunque la música sea rara. Y solo hay tres modos de hacerlo: con aceptación, con gozo o con entusiasmo. No cabe otra.

Quizá el error no es que las vacaciones sean imperfectas, sino pensar que tienen que ser perfectas. Porque no hay que huir de la vida para vivirla, sino reconciliarse con el presente, incluso cuando se viste de caos.

Por eso, al final, lo perfecto no son las vacaciones sin fallos. Lo perfecto es descubrir que cada tropiezo también puede ser un regalo disfrazado de desastre. Lo perfecto no es que nada falle, sino que incluso lo que falle tenga un sentido, un chiste, y con suerte, un buen recuerdo.


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sábado, 21 de junio de 2025

¿Libertad? Tocar lo escrito, sentir lo eterno

Paradojas de la vida. Cuanto más se enarbola la bandera de la libertad (ese hacer lo que uno quiera, cuando quiera y como quiera), más gente veo encadenada. Y no precisamente con eslabones visibles. Hoy obedecer está mal visto. Es de antiguos. De sumisos. Y sin embargo, como decía aquella canción de Jarcha: “yo sólo he visto gente muy obediente, hasta en la cama.” 

Magic Media - Canva
Está claro que picamos el anzuelo hasta la garganta. Nos dijeron que éramos tan libres que podíamos elegir cada cuatro años a quienes dictaran nuestros destinos (y desatinos). Que seríamos más libres cuanto más dinero tuviéramos, más cosas compráramos, más cuerpos acumuláramos en la cama y más carne exhibiéramos en Instagram. Que libertad era estar conectados con cualquiera, a cualquier hora, desde cualquier lugar, incluso sin ganas. Y, por si fuera poco, que podíamos ser lo que quisiéramos ser, aunque no lo fuéramos, ni de lejos.

Pero nadie nos advirtió de la letra pequeña. Que acabaríamos esclavos de quienes cambian las promesas con la misma agilidad con la que cambian de corbata. Que quedaríamos atrapados en el bucle del tener-más-para-sentirnos-menos. Que íbamos a estar solos como nunca, rodeados de mil pantallas, saturados de likes y hambrientos de contacto real. Nadie avisó que nos obsesionaríamos con si nacimos en el cuerpo equivocado… o si en realidad lo equivocado era el alma. Nos vendieron libertad, y nos entregaron un catálogo de compulsiones con opción a filtros. Hoy, ser libre es hacer lo que hace todo el mundo. Pero con emoji. Y hashtag. Menuda libertad. Menuda pantomima. Menuda zanahoria.

Don Quijote lo dejó claro: “La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos.” Probablemente el más sublime. Pero nos han colado gato por liebre, y además nos han hecho firmar el recibo. Nos han dado libertinaje por libertad, resignación por elección y narcisismo por autoconocimiento. Una estafa emocional con factura emocional.

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¿Estamos aún a tiempo de recuperar la libertad verdadera, o ya es tarde y sólo queda el karaoke existencial del “haz lo que sientas”? Despertar ayuda. Hacerse consciente ayuda más. Y reconectar con esa chispa silenciosa que llevamos dentro, esa brújula que no hace ruido pero apunta siempre al norte, quizá sea la única forma de recuperar el timón. Todos llevamos dentro esa conexión misteriosa con algo más grande. Llámalo Tao, Dios, Vida, Wifi cósmico...

Y ahí está la clave: podemos fluir con esa corriente o nadar en contra como salmón confundido. Eso sí: no vale quejarse del cansancio si uno ha elegido la contracorriente. Esa, y no otra, es la libertad: hacerte uno con el ritmo del universo, pero por decisión propia. Aunque para ello sea preciso pararse a escuchar y a pensar despacio. Pero eso suena hoy a herejía en esta religión del scroll infinito.

En ciertos momentos, la vida se convierte en cruce de caminos. Como cuando toca elegir profesión: ¿dentista o arquitecto? Si eliges ser dentista, no puedes andar luego construyendo catedrales alegando libertad creativa. Tú elegiste. Y la libertad verdadera implica compromiso. Tu voluntad, tu razón y tu acción se alinean con la elección libre que hiciste. Con la vida pasa igual: si eliges fluir con la corriente profunda del ser, no puedes luego mariposear de rama en rama como si nada. Y ahí es donde han saboteado nuestro libre albedrío:  haciéndonos creer que ser libre no exige voluntad, ni coherencia, ni esfuerzo. Sólo impulso. Sólo deseo. Sólo ego. Y que además el mundo entero debe aplaudirte por ello, no vaya a ser que se te dañe la autoestima.

Pues no. Esa libertad líquida, tan moderna, tan sin forma, tan de usar y tirar, nos descentra y nos descarrila. Nos convierte en hojas al viento, sin raíz ni destino. Pero la libertad de verdad, la de mayúsculas, exige dirección. Exige escucha. Exige obedecer.

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¿Obedecer? ¡Pero si nos dijeron que eso era de ovejas, de autómatas, de perdedores! ¿Y ahora vienes tú a decir que obedecer es el acto supremo de libertad? Pues sí. Pero no se trata de obedecer al mercado, al algoritmo, al partido o al gurú de turno con sonrisa blanca y frases en neón. Eso es obedecer al sistema. Y como en El Gatopardo, ahí todo cambia para que todo siga igual. Obedecer, en su sentido profundo, viene del latín oboedīre: escuchar con atención, abrirse, prestarse a algo mayor. ¿Y a quién obedecer, entonces? A esa voz interior que no grita pero guía. A ese susurro que no empuja pero orienta. A lo que algunos llaman Dios, otros Tao, otros simplemente “sentido”. Obedecer, aquí, no es someterse. Es afinar el oído. Como decía Agustín de Hipona: no basta con amar, hay que amar bien. El ordo amoris es eso: poner en orden el amor, dar a cada cosa el lugar que le corresponde. Lo eterno, antes que lo urgente. Lo verdadero, antes que lo útil. Lo esencial, antes que lo vistoso. Y el Tao, esa corriente sabia que no puedes controlar pero sí habitar, dice lo mismo sin decirlo: la libertad no es imponer la forma, sino seguir el fluir con humildad y asombro. Ni Agustín ni Lao-Tsé eran influencers, pero sabían esto: la verdadera libertad no es hacer lo que te apetece, sino lo que da sentido. Y a veces eso implica callar, parar, cambiar de rumbo o dejarse llevar. Cuando el corazón se ordena, cuando se alinea con el Todo, obedecer deja de ser sumisión y se convierte en danza con el universo.

Así que, al final, la libertad no es hacer ruido con el instrumento que te tocó en el reparto cósmico, sino tocar con él la partitura que la Vida, con mayúscula y bemoles, compuso para ti. No somos los compositores, pero sí los intérpretes únicos e irrepetibles de una melodía que no podemos cambiar, pero sí llenar de alma. El violín no elige la sinfonía. Pero cuando se afina y se deja guiar, hace llorar al silencio. La paradoja es clara: obedecer al sentido es la forma más alta de libertad. Y fluir con el Tao o con el ordo amoris no es renunciar a ti, es hallarte por fin donde siempre estuviste.

Así que ya sabes: Si la vida te suena rara, quizás no sea que el mundo desafina (que también), sino que tú estás intentando tocar una bachata con un oboe. O te has empeñado en dirigir la orquesta desde la fila siete sin partitura. Pero no pasa nada. Todos nos perdemos entre  pentagramas ajenos. Todos desafinamos creyéndonos solistas antes de afinar el alma. Lo importante es que la música no deja de sonar. Solo hay que volver a escuchar. Pero escuchar de verdad, no con los oídos de fuera, sino con los de dentro…Y entonces oirás ese susurro bajito: “Ahora sí. Toca.”


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sábado, 8 de febrero de 2025

Demasiado


(versión en vídeo con subtítulos)



 Demasiado ruido afuera,

pantallas que no descansan,

noticias que nos amansan

y dejan la vida en espera.

Adentro hay también quimera,

pensamientos que no paran,

voces que nos desamparan

y nos roban siempre el centro.

Seguro que muy adentro

habrá fuerzas que reparan.


Demasiada luz disfraza

poses falsas en la red.

La sonrisa es un ballet,

glamour “fake” que te atenaza.

Lo artificial es la baza.

En inteligencia también.

Cartón-piedra del desdén.

Un espejo sin retorno.

Cada filtro es un adorno,

cada "selfie", un "queda-bien".


Demasiados cuerpos vagan.

Dios es polvo en un altar.

"Body-building" del sin pensar.

Adicciones que te apagan.

¿Y el espíritu y su flama,

lo que llena alma y ser?

El tener sin comprender,

crea un vacío violento.

¿Será este cuerpo un lamento

o un producto por vender?



Demasiada prisa, vida:

si al final todos llegamos.

Tanto tiempo que buscamos,

y mientras, la calma perdida.

Mejor una vida vivida

con el gozo de existir.

La prisa nos hace salir

de una existencia más plena.

¿Será la muerte serena

o un renacer por venir?


Demasiada pugna estalla,

la vida ya no es sencilla.

Nos separan en orillas

y el rencor todo lo calla.

Los extremos se desatan

la lucha es en cada rincón.

¿Cuál es el bien, cuál la traición?

Aclarémoslo en batalla.

Yo aquí, tú tras tu muralla.

Y todos en una prisión.


Demasiada falsa verdad,

mucho loco en el poder,

narrativa para vencer,

que sólo es vana realidad.

Nos vacían de humanidad,

con futuros que no son nuestros,

pandemias, cambios de textos,

la ciudad se vuelve prisión.

Si no cumples: hay expulsión.

Control con muchos pretextos.



Pensar de más siempre embota,

demasiado hacer nos ciega,

la mente en su caos se niega:

a ver del alma qué brota.

Activismo del que agota:

corriendo sin saber por qué.

¿Dónde dejaremos la fe?

El silencio es lo que calma.

Meditar te abre el alma.

¡Deja de vivir al revés!


Demasiado miedo en mente,

demasiado en cada lugar,

al qué dirán, a respirar,

a existir estando ausente.

Libertad inexistente,

con relato inventado:

virus y muerte al costado,

el temor de quedar fuera.

Miedos creando barrera

frente a aquel  mundo soñado.


Demasiadas soledades

entre tantas multitudes,

irónicas magnitudes

hay en tantas realidades.

Ligues sin identidades,

de “me gusta” sin corazón,

pulsando clicks sin ilusión,

conexión de usar y tirar,

que no tarda en escapar,

y que suscita compasión.


Demasiado nos es dado.

“Demasiado” para sentir.

Hay que huir de ese vivir,

y volver a lo olvidado.

Dejemos el “yo” a un lado.

Menos prisa, más consuelo.

Menos miedo, más el cielo.

Menos odio, más amarse.

Menos control, más sanarse.

“Menos” es más: eso anhelo.


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sábado, 21 de diciembre de 2024

¿Cambiar o aceptar la realidad?

Puede que tras este post tengamos que cambiar el nombre de nuestro blog. "Familia de 3 hijos busca mundo diferente para vivir". Así se ha llamado todos estos años. Y así de removidos estamos tras el aprendizaje que os compartimos esta semana.

En 2012 entendimos que "buscar un mundo diferente para vivir" era la misión de este blog cuando iniciamos su viaje. Aunar complicidades entorno al inconformismo. Buscar compañeros de viaje entre quienes no están cómodos con este mundo y su deriva distópica. Y han sido muchas, muchísimas, las personas maravillosas con las que hemos compartido camino. Personas en búsqueda. Gente buena que no se siente a gusto con muchos de los paradigmas de esta Humanidad. Pero tras todos estos años, hemos llegado a un punto que nos obliga a detenernos y hacernos una pregunta crucial: ¿De verdad hay que buscar un mundo diferente para vivir? ¿De verdad se trata de impulsar algo distinto a lo que hay?

CDD20 en Pixabay
Si pensamos en un referente del crecimiento espiritual y de la apuesta por un mundo diferente para vivir, probablemente el nombre de Gandhi sea uno de los primeros que a todos nos venga a la cabeza. Instauró métodos de lucha social como la huelga de hambre, rechazó la lucha armada y apostó por la áhimsa (no violencia) como medio para resistir frente al dominio británico, llegando incluso a la desobediencia civil impulsado por su conciencia. Pero ni su camino ni su final suenan ciertamente muy "peliculeros". Nunca llegó a recibir el Premio Nobel de la Paz. Y vivió la cara y la cruz de su sueño por un mundo diferente.

Los miles de millones de personas de esta planeta, de manera más o menos consciente, nos pasamos la vida pensando y haciendo cosas para dar respuesta a la pregunta existencial por excelencia. Una de tres palabras: ¿CÓMO SER FELIZ?. Tres palabras, cinco sílabas, que nos traen de cabeza a toda la Humanidad. Especialmente en nuestra interacción con la realidad y con lo que sucede a nuestro alrededor. Pero de las tres formas que hay de actuar frente a esa realidad que nos rodea (rebelarnos, resignarnos o aceptarla), tan sólo esta última nos puede ayudar a ser felices, porque es la única que nos hace crecer en el nivel de consciencia. 

¿Buscar un mundo diferente aspirando a cambiar el mundo es lo que de verdad nos hace felices? En mi caso particular, desde muy joven tuve un anhelo por el "hacer, hacer y hacer", más que por el "ser". Ahora me doy cuenta que mi reacción ante la realidad que me rodeaba era de rebeldía, y tenía que ver con la culpa, la responsabilidad, y una batalla moral interna del bien contra el mal. Inconscientemente, sin duda, había en mi un sentimiento de carencia y de hiperrresponsabilidad tras la muerte de mi padre teniendo yo cuatro años. Y ello me llevaba a interiorizar que, quizás, yo no era suficiente y que debía hacerme digno a través de mi conducta y de mis acciones. Luchar por un mundo mejor empezó a formar parte mi "yo ideal", que parecía distanciarse de mi "yo verdadero". Pero con el tiempo, a pesar de los logros, me di cuenta de que, por mucha fuerza de voluntad que pusiera, era complicado conseguir una transformación profunda, fuera en lo interno o en lo externo. Y a eso se unía que, cuanto más me esforzaba por combatir algo o por intentar alcanzar el ideal o la meta que me había propuesto, más me acababa llenando de ego, de confusión y de impotencia. Los logros externos (que los hubo) no calmaban ese anhelo interno. Y para colmo, visualizaba como mi máxima aspiración una lápida en mi tumba que loara mi coherencia personal, como epitafio de que había vivido y actuado conforme a mi filosofía, mis principios o mi ideal. Qué absurda veo hoy esa lápida imaginaria. Porque esa coherencia, vista hoy en la distancia y con más experiencia, creo hoy que debe ser la voluntad de ver las cosas tal y como son en "mi aquí" y en "mi ahora", y asumirlas con coraje y honestidad. Así, el objetivo no es ser más perfecto, sino ser más real, asumiendo tanto las luces como las sombras, sin máscaras, con autenticidad. Por eso, no hace tanto, hace sólo unos pocos años, empecé a aceptar lo que era, en lugar de tratar de ser lo que no era. Y empecé a descansar y a relajarme en ese cierto fracaso de mi activismo en el "hacer", confiando en que todo acabaría teniendo sentido para mí. Lo expresa muy bien El Cantar de Ashtavakra: “El necio no alcanza la paz porque lucha por alcanzarla". Menudo necio fui durante años, desde luego.

Incluso gente de mucho más nivel consciencial, como Gandhi, probablemente vivieron procesos similares. Así, él experimentó la cara de su búsqueda de un mundo diferente, cuando en 1947, el virrey anunció que después de 200 años de gobierno británico, India alcanzaba la independencia. Pero la cruz de esa búsqueda la padeció cuando constató que no sería como él se lo había imaginado: una  India unida para todos los indios, con los mismos derechos, fueran hindúes, musulmanes o sijs. Sino que sería un país partido en dos: la India hindú y Pakistán musulmán. Y con ello se produjo una de las migraciones forzadas más grandes y sangrientas de la historia, con un millón de muertos. Quién sabe si Gandhi llegó a aceptar ese proceso, que quizás incluso influyó en su muerte, asesinado el 30 de enero de 1947 por un nacionalista hindú. Quién sabe si incluso a alguien como Gandhi se le resistió quizás aceptar lo que aquel dolor traía para la escuela de almas que es la Humanidad. 

Evidentemente, tras tantos años de activismo, nos sigue doliendo "horrores" la injusticia, la desigualdad y la pobreza de este mundo. Y sin duda, es bueno que a tanta gente nos siga doliendo, y que sigamos habitando en la búsqueda y en la perplejidad. El problema es qué hacemos después con ese dolor. Porque quizás habremos superado la insensibilidad de quienes se sienten ajenos o indiferentes. Pero puede que tampoco sea la solución caer en el activismo o en el voluntarismo, y en un "hacer" motivado por nuestra sensibilidad, si resulta desenfrenado y nos acaba contagiando de la misma energía que intentábamos combatir. Porque en muchas ocasiones, juzgamos la realidad añadiéndole nuestra emocionalidad o nuestra sensibilidad, en lugar de simplemente valorar la realidad según sus frutos, sin cargarla con la mochila de nuestras emociones, sentimientos y creencias. Quizás la clave sea la metasensibilidad, que nos equilibra frente a ese dolor del mundo, y nos mantiene en la armonía necesaria para poder actuar y ser eficaces y de servicio, sin caer en el sufrimiento al que nos arrastra el exceso de sensibilidad. El dolor es inevitable, sea físico, mental o emocional, o sea por las injusticias, por la pobreza, por la desigualdad o por las desgracias. Pero el sufrimiento sí puede evitarse y gestionarse. Porque sufrimos cuando mentalmente no aceptamos ese dolor y nos enganchamos a él. Depende, pues, de nuestra respuesta a ese dolor, si sufrimos o no. A Gandhi le dolió la ruptura de la India. Lo que nunca sabremos es si ese dolor se convirtió en sufrimiento para él. Nisargadatta Maharaj no lo pudo expresar mejor: “Entre las orillas del dolor y el placer fluye el río de la vida. Sólo cuando la mente se niega a fluir con la vida y se queda atascada en las orillas, se vuelve un problema. Cuando digo fluir con la vida me refiero a la aceptación. Dejar que venga lo que venga y que se vaya lo que se vaya. No desees, no temas, observa lo real, como y cuando suceda, porque tú no eres lo que sucede, eres a quien le sucede”.

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Probablemente la clave sea a qué nos lleva lo de "buscar un mundo diferente para vivir". Sea en lo grande o en lo pequeño. Afecte esa realidad a Ucrania, a Palestina, al familiar que falleció repentinamente o al amigo o la mascota que han enfermado irremediablemente. Porque si implica que, como esa realidad no me gusta, necesita ser cambiada, y que hay que luchar contra lo malo o lo que no me gusta de esa realidad, seguramente acabaremos enfrascados en las cosas de este mundo, o arrastrados por la tristeza, la ira o la desesperanza. Por el contrario, nos estaremos adentrando en un territorio nuevo, quizás profundamente espiritual, si lo que implica es remar a favor de una nueva realidad, aceptando que lo que hay es perfecto para el crecimiento de nuestras almas, siendo conscientes de que no es que estamos en un mundo injusto sino en el mejor de los mundos posibles para nuestra evolución espiritual. Y de este modo, podemos llegar a entender que el mal, la injusticia o la desigualdad no existen, sino que son sólo la ausencia de bien, de justicia o de igualdad. Tampoco existe el frío: sólo la ausencia de calor. Y bajo ese nuevo paradigma, para que cambie lo de fuera, es imprescindible que cambie antes lo de dentro, lo nuestro. Por ello, no sólo es importante, es urgente poner el foco en nuestro crecimiento interior como estrategia y como camino para ese nuevo mundo al que aspiramos, y que es ya la principal misión de millones de personas. Quizás por eso Gandhi se retiró a meditar en soledad cuando todos festejaban un nuevo país, viendo la ruptura y el dolor que se avecinaban. Y quizás por eso, cuando hay cosas que no nos gustan de este mundo, cuando sentimos con fuerza que vivimos en una pura distopía, la vía no sea ni resignarse ni rebelarse y luchar contra la realidad o contra esas estructuras que nos generan rechazo, como obstáculos para ese nuevo mundo que ya visualizamos, sino trabajarse el interior, aceptando y entendiendo que esos obstáculos son precisamente el camino para ese nuevo mundo. Lo colectivo siempre comienza por uno mismo. Y desde ahí, sí que cobra pleno sentido lo de "ser el cambio que queremos ver en el mundo". Porque la intención es necesaria, pero no suficiente. El fruto debe ser la armonía y la compasión. Y si estamos desequilibrados, exhaustos y enfrentados, sea por la causa feminista, por la causa anticorrupción, por la ruptura de la India o por aquel ser amado que enfermó o falleció, algo no va bien en ese impulso de un mundo diferente para vivir. Nos cegará el ansia por resolver problemas usando las herramientas de la mente y de la acción. Pero quizás olvidaremos que no se trata de "resolver" problemas, sino de "disolver" problemas, haciéndonos uno con ellos, conviviendo serena y alegremente con dichos problemas. Dando luz a esa oscuridad. Dando calor a ese frío. Aceptando las cosas como son, en lugar de tratar de adaptarlas a nuestra visión de lo que debería ser. Y ello porque sólo el amor que nace de la aceptación puede cambiar el mundo. 

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Pero evidentemente, y como dice Cavallé, aceptar no es aprobar. Convivencia con los problemas no significa connivencia con los problemas. Toca vivir "el aquí y el ahora" aceptando ese dolor, esa injusticia, esa desigualdad, o esa distopía, pero viviendo la realidad desde el alma, desde el centro operativo del espíritu, en lugar de desde el centro operativo del cuerpo, la mente o los sentimientos. Ante una injusticia o una desgracia puedo asumir que ha sido así, que la condición humana es así, e incluso que puede ser inevitable que esas cosas sucedan. Pero puede no gustarme. Y por supuesto puedo preferir otra cosa distinta a lo que estoy aceptando. Incluso puedo llegar a condenar lo que estoy presenciando. Y de igual modo, aceptar no significa resignarse. Nuestro sentido del bien, de la verdad, de la justicia, y de la belleza nos impulsan a modificar lo que sea preciso. Pero esta disposición activa es compatible con aceptar que aquí y ahora es lo que es. La aceptación nos da más lucidez y serenidad para ser mucho más eficaces, porque de hecho, la fuente de transformación más genuina es la rendición. Y llegados a ella, ya no seremos nosotros los que determinemos el curso de los acontecimientos. La aceptación es un acto de potencia y de señorío sobre los acontecimientos, porque nos permite "experienciar" la realidad sin necesidad de ser reactivos, que es una forma de eludir nuestra emoción y de proyectar hacia afuera la causa de nuestra agresividad, no responsabilizándonos de ella, y convirtiendo nuestras preferencias (que son totalmente legítimas) en exigencias. De este modo, lo que nos impide aceptar, a fin de cuentas, es la mente diciendo: "esto no debería ser así". Y eso se debe a que tenemos la falsa creencia de que el dolor se puede evitar alejándonos de él. Pero en realidad no nos dañan los sentimientos que calificamos de negativos. Lo que nos daña y lo que nos causa sufrimiento mental es la resistencia a sentir.

Si ese "buscar un mundo diferente para vivir" nos sigue generando sufrimiento, no es que nuestros martillos no sean fuertes, es que no apuntamos a los clavos adecuados. Y quizás toque apuntar menos hacia fuera y más hacia dentro. Sólo asumiendo nuestra debilidad, conocemos nuestra verdadera fortaleza. Y sólo aceptando nuestra tristeza nos volvemos personas más felices. De lo contrario, igual que cuando nos miramos al espejo y nos vemos despeinados, podríamos caer en la absurda tentación de intentar peinar la imagen reflejada en el espejo, en la contemplación que hacemos de la realidad puede que caigamos en el error de intentar arreglar lo de fuera, lo externo, que no es sino un mero reflejo de nosotros. Y habrá quien se pregunte: ¿pero cómo voy a descansar en "mi aquí" y en "mi ahora" si mi situación personal es un auténtico desastre? Pues así es. Así y con esos pelos.


PD: A raíz de todo lo que hoy os compartimos, hemos creído necesario cambiar el nombre del blog, modificando, como veréis, el subtítulo del mismo.


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viernes, 1 de noviembre de 2024

Testamento vital

Aquel fue el primer bofetón que me llevé. Tenía sólo cuatro años. Y probablemente no entendí de qué iba todo aquello. Sólo viví su ausencia. Y experimenté de repente lo que suponía hacerme mayor y convertirme en un "hombrecito". De ser el "terremoto" que había sido hasta entonces, pasé a convertirme en un personaje hiper-responsable, sin duda a mi pesar. Me arrastraron las consecuencias de aquella temprana ausencia paterna. Y me puse el disfraz que tocaba, sin interiorizar lo que toda muerte viene a decirnos. Demasiado pronto para entender nada.

CDD20 en Pixabay
Pero ese vacío no resuelto siempre reaparece. Y con él, brotaron ríos de lágrimas incontenibles muchos años después, tras la muerte de mi abuelo, o el extravío momentáneo de mi hija durante unos minutos. ¿Qué me pasaba? ¿Cómo no podía controlarme? Terror a la pérdida. Pánico a la ausencia. Miedo incontenible a perder a alguien querido. Pero yo podía con todo. O eso me decía yo.

Aquel diagnóstico a mi madre en 2008 fue mi punto y aparte. Fibrosis pulmonar idiopática: de 3 a 6 meses de vida. La despedida de mi madre llamaba a mi puerta. Y ya sí: se acabó lo de mirar para otro lado. Era el momento de la verdad y de que se cayeran todos lo velos. Debía prepararme. Limpiar resentimientos de una vida marcada hasta entonces por aquella primera ausencia. Y entender que toda muerte que se cruza en nuestro camino es, o debería ser, un buen bofetón en el centro de la cara para que despertemos. ¿Despertar a qué? En mi caso, a darme cuenta que nos agarramos a ese ser querido o a esta vida aquí, y tenemos miedo a morir porque no hemos vivido lo que estamos llamados a vivir. Despertar a ser consciente que morimos como vivimos: frívola o amorosamente, obsesionados por el trabajo, el tener y el hacer, o por el SER. Despertar al entendimiento de que la muerte no es un problema (como cuando la vivimos desde el ego) sino una oportunidad si la vivimos desde el alma. Y sobre todo, despertar a la evidencia de que la mejor manera de prepararse para morir es vivir YA lo que hemos venido a vivir, dejando de postergarlo todo para mañana. ¿Acaso hay un mejor legado para nuestros hijos que ese aprendizaje? ¿Existe un mejor testamento vital para ellos? ¿O se nos olvida que morir es una costumbre que solemos tener la gente sin más requisito que haber nacido? El Mahabharata lo dice bien claro: "La gente muere todos los días, lo que nos hace conscientes de que somos mortales. Sin embargo, vivimos, trabajamos, jugamos y planeamos como si fuéramos inmortales. ¿Qué es más sorprendente que esto?"

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Aquel diagnóstico de 3 a 6 meses no se cumplió, y finalmente tuvimos 5 años para despedirnos como ambos nos merecíamos. Ya me había llevado unos cuantos de aquellos bofetones con otras muertes cercanas, y no estaba dispuesto a que la vida me dejara KO con ésta, tan importante para mi. Y como en aquel cortejo fúnebre de Nain, sentí con toda claridad aquello de "¡levántate!". Y creo que por fin espabilé. Hubo ternura, silencio, compañía y paz. Hubo verdad hasta donde ella quiso, sabiendo que la verdad nos hace libres porque nos hace propietarios del tiempo que nos queda. Hubo palabras sagradas como "te quiero", "gracias" y "adios". Hubo la sanación interior que provoca la aceptación de lo que no puedes cambiar, pero te cambia a ti la mirada. Y el sufrimiento se diluyó cuando dejé de resistirme y opté por vivir con ella el tiempo que nos quedó juntos. Ya se sabe que los que sufren no son los cuerpos: son las personas. E incluso hubo ocasión de concretar hasta donde quiso, cómo quería que fuese su marcha.

Es curioso, pero su muerte y ese tiempo para prepararnos para ella, me hizo renacer a una nueva vida de mayor paz y equilibrio. Hubo un antes y un después. Su deterioro en el plano físico dio paso en mí a un enorme despertar en el plano espiritual, encontrando el sentido de todo aquello, y de mucho más. Aquel nuevo bofetón me abrió por fin los ojos. Tuve esa "suerte", que no siempre viven todos. Sentí con claridad que la muerte aguarda en cada esquina, a cada instante, y que es parte intrínseca de esta vida. Que, como todo lo que sucede en la vida, la muerte también es perfecta y necesaria. Y por eso vivo desde entonces con toda la intensidad que puedo, sintiendo que la vida eterna es AHORA. Y que, como dice la canción: "la gente buena no se entierra, se siembra". 

CDD20 en Pixabay
Han pasado ya once años de su marcha. Pero sigue muy presente en mi evolución y en ese legado que nos gustaría para nuestros hijos. Por eso, hace dos veranos, decidimos poner las cartas sobre la mesa con ellos y hablar lo que nunca se quiere hablar, por miedo a atraer a la muerte. Menuda tontería: "atraer a la muerte"... Al principio, Pablo, Samuel y Eva se resistieron un poco. "¿Para qué hablar de vuestra muerte si aún sois jóvenes y os queda mucho?", nos decían. Pero les dijimos que queremos morir como hemos vivido. Y no hay que tenerle miedo a hablar de nada, y menos de la muerte, que es algo normal y además es segura. Creo que los cinco recordamos aquella larga caminata por los túneles de La Cala como algo muy entrañable. Les expresamos nuestra forma de entender la vida y la muerte. Cómo queríamos afrontarla de frente, y cómo queríamos que fuesen nuestros últimos momentos. Les dijimos que no queríamos sentirnos una carga, ni tampoco ser desterrados a cualquier geriátrico como se vio en la pandemia, aunque para que nos cuidase alguien en casa hubiera que vender parte de nuestros bienes, y su herencia se mermase. Les dijimos cómo nos gustaría distribuir y administrar la herencia, fuera con los bienes actuales o con otros. Y lo dejamos todo por escrito en una carpeta en la nube, para que no hubiera dudas de interpretación, ni en lo humano ni en lo divino. No hay nada más triste que te entierren cuando nunca quisiste, por no haberlo dicho; que los hijos se peleen y se retiren la palabra en la pugna por una herencia porque sus padres se escudaron en el "ya os apañáis vosotros cuando no estemos"; que te llenen de rituales y ceremonias el velatorio, cuando en vida siempre rehuiste de ellos; o que deleguen en un desconocido porque nunca se habló sobre qué hacer cuando te llegue la hora. Por eso aquel día no escatimamos en detalles. Y hablando de la muerte y la vejez, ellos también se abrieron y nos expresaron su mayor temor compartido: "es que, sabiendo lo "hippys" que sois, cuando estéis jubilados y os dé por ir al Nepal con ochenta años, y os quedéis tirados o enferméis en medio de la montaña, ¿cómo hacemos para traeros?" Las carcajadas retumbaron en los túneles. Nos mondamos de la risa. Igual que siempre.

Como ya les dijimos a ellos entonces, hemos querido dar un paso más en el proceso de coger las riendas del final de nuestros días. Y tras meses de espera, este julio pasado tuvimos la entrevista con la enfermera que correspondía a nuestro centro de salud para registrar nuestra Voluntad Vital Anticipada. Y lo que inicialmente pensábamos que sería un mero trámite burocrático, se convirtió en una maravillosa conversación de dos horas y media con Celia, que casualmente leía nuestro blog desde hacía años. Probablemente fue el momento más auténtico que hemos vivido con un profesional de la salud. Sin duda porque era todo lo contrario de lo habitual, en que la Sanidad se empeña en concebir la muerte como algo contra lo que hay que luchar; y si intentan curarte de algo que no es una enfermedad sino una fase de tu vida, te van a hacer cosas que no te mereces, que son muy caras, muy sofisticadas o muy complejas, y que ayudan poco o nada en esos momentos, o directamente te deshumanizan. ¿Y qué es lo que ayuda en esos momentos? Justo lo que Celia hizo con nosotros aquella tarde de julio: escuchar, desplegar toda su empatía y ser profundamente humana y cercana con nuestras decisiones, nuestras inquietudes y nuestros miedos. Un ser humano ante otro ser humano. Nada más curativo que eso. Tan poco y tanto a la vez. 

Mimzy en Pixabay
Además de un encuentro maravilloso de almas, aquella tarde en el centro de salud quedó registrado nuestro testamento vital. Sí, otro más. Aunque en este caso fuera un trámite burocrático que garantiza que se van a respetar nuestras decisiones y nuestros valores en esos momentos finales a los que llegaremos el 90% de la población. Nada de improvisación o de que se haga lo que un director de planta o de hospital, un Ministro o un Consejero de Sanidad digan. Ese momento es sólo nuestro, y queremos decidir nosotros sobre la conexión o no a máquinas, las sujeciones físicas, la obligación de comer, el dolor físico y la sedación, el lugar donde morir, la irreversibilidad de la enfermedad, los tratamientos y las pruebas, la donación de órganos, las transfusiones, los respiradores, las reanimaciones, las sedaciones paliativas... No fue sencillo imaginarnos en todas esas situaciones. Pero la muerte, como el parto, es un proceso natural que tiene su orden, sus fases y sus momentos complicados. Y no por no haber pensado en ellos van a dejar de existir. Si pudiéramos entrevistar al bebé cuando está en el canal del parto, con escasez de oxígeno, y teniendo que dejar el útero que ha sido su hogar durante nueve meses, probablemente se mostraría agobiado en ese momento. Pero es algo natural, que forma parte de la vida, y que se olvida una vez superado el trance. Pues igual con la muerte. Y mejor tener decidido cómo prefieres que sea.

Seguro que muchos pensaréis que "nos falta un tornillo", con tanto "mentar" a la muerte. Pero no, de verdad. No estamos locos; que sabemos lo que queremos, como decía Ketama. Además Mey está empeñada en no repetir curso, y en no volver a reencarnarse. Así que hay que aprender lo que hemos venido a aprender, y tratar de subir lo que se pueda el nivel de consciencia en esta escuela de almas que es la vida. Aunque a mi, lo reconozco, me encantaría volver a reencarnarme con ella. A ver si la convenzo de aquí hasta que llegue nuestra hora.


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